“Baudelaire y sus flores” Las tinieblas ciegan, confunden con su negra luz, a todos los que pretenden indagar en los profundos abismos donde la vida oculta sus misterios. Tristeza y locura se confunden y persiguen como una maldición a estos arqueólogos, que arañan con sus picos el anverso sutil de la materia. Baudelaire, los arrastra a su pozo de angustias y les hiere las entrañas con sus versos garfios; naturalezas muertas , todas, en los soles de antaño. Yo voy y vengo por esta irrealidad de desafíos, donde el cuerpo se muere a cada instante, entre una muchedumbre de esqueletos sin nombre y sin espacio. Por todo el orbe, Dédalo construye laberintos de metal y cemento, donde habitan Escilas y Caribdis, y mugen sin cesar los Minotauros. Aquí, Centauros pisotean las mieses, sin que nadie recoja las semillas. Minos, llora el engaño de la bestia, mientras Ariadna, pesca peces de azul en las aguas mezcladas con mercurio. También, en este plano de negruras amorfas y cárdenos perfiles, hay algún prado donde crece la hierba y todavía trinan ruiseñores. Pero yo, no tengo la certeza de quién soy; Ángel o Demonio. Diluido en esta pestilencia de las miasmas humanas, no atino a comprender; quizá podría ser un cuenco de amargura, o espectro con pezuñas y sandalias, o un sapo desollado, sobre el pútro y nauseabundo “Baudelaire y sus flores” Las tinieblas ciegan, confunden con su negra luz, a todos los que pretenden indagar en los profundos abismos donde la vida oculta sus misterios. Tristeza y locura se confunden y persiguen como una maldición a estos arqueólogos, que arañan con sus picos el anverso sutil de la materia. Baudelaire, los arrastra a su pozo de angustias y les hiere las entrañas con sus versos garfios; naturalezas muertas , todas, en los soles de antaño. Yo voy y vengo por esta irrealidad de desafíos, donde el cuerpo se muere a cada instante, entre una muchedumbre de esqueletos sin nombre y sin espacio. Por todo el orbe, Dédalo construye laberintos de metal y cemento, donde habitan Escilas y Caribdis, y mugen sin cesar los Minotauros. Aquí, Centauros pisotean las mieses, sin que nadie recoja las semillas. Minos, llora el engaño de la bestia, mientras Ariadna, pesca peces de azul en las aguas mezcladas con mercurio. También, en este plano de negruras amorfas y cárdenos perfiles, hay algún prado donde crece la hierba y todavía trinan ruiseñores. Pero yo, no tengo la certeza de quién soy; Ángel o Demonio. Diluido en esta pestilencia de las miasmas humanas, no atino a comprender; quizá podría ser un cuenco de amargura, o espectro con pezuñas y sandalias, o un sapo desollado, sobre el pútro y nauseabundo suelo de Manhattan. 12 del 12 de 2003 su 12 del 12 de 2003

                                 “Baudelaire y sus flores”

                     Las tinieblas ciegan, confunden con su

                     negra luz, a todos los que pretenden

                     indagar en los profundos abismos

                     donde la vida oculta sus misterios.

                     Tristeza y locura se confunden y

                     persiguen como una maldición a estos

                     arqueólogos, que arañan con sus picos

                     el anverso sutil de la materia.

                     Baudelaire, los arrastra a su pozo

                     de angustias y les hiere las entrañas

                     con sus versos  garfios; naturalezas

                     muertas , todas, en los soles de antaño.

                     Yo voy y vengo por esta irrealidad de

                     desafíos, donde el cuerpo se muere

                     a cada instante, entre una muchedumbre

                     de esqueletos sin nombre y sin espacio.

                     Por todo el orbe, Dédalo construye

                     laberintos de metal y cemento,

                     donde habitan Escilas y Caribdis,

                     y mugen sin cesar los Minotauros.  

                     Aquí, Centauros pisotean las mieses,

                     sin que nadie recoja las semillas.

                     Minos, llora el engaño de la bestia,

                     mientras Ariadna, pesca peces de azul

                     en las aguas mezcladas con mercurio.

                     También, en este plano de negruras

                     amorfas y cárdenos perfiles, hay

                     algún prado donde  crece la hierba

                     y todavía trinan ruiseñores.

                     Pero yo, no tengo la certeza de 

                     quién soy; Ángel o Demonio. Diluido

                     en esta pestilencia de las miasmas

                     humanas, no atino a comprender; quizá

                     podría ser un cuenco de amargura,

                     o espectro con pezuñas y sandalias,

                     o un sapo desollado, sobre el pútro

                     y nauseabundo suelo de Manhattan.

                                                                           12 del 12 de 2003